Crónica cincominutera al margen del Baranduin

Khamûl, antiguo señor de Númenor, desmontó de su caballo negro. El metal resonó en pesadumbre, mientras la débil maleza que tapizaba la rivera se quejaba de sus pisadas.
Khamûl, quien le temía al agua, miró la fría superficie del Baranduin, y su grito de odio (que a pesar del frío, no arrojó vaho) perforó el aire como un trueno cuando posó su vista en su propio reflejo: concha de su madre, pensó; me estoy quedando pelado.